#14
XXVI N'hay paz, por más que insista y me atiborre de litros de cerveza, de tu cuerpo, por más que me repito y me convenzo que estoy bien alejado de la noche. Se caen las palabras y la poses tan cerca de la copa y los excesos. Me tomo hasta las aguas del florero. Te como hasta el asombro de tus soles... Y n'hay paz, si estoy lejos de tu edén. Me follo a mi maldito malditismo y escribo en la corrida de tu espalda. Mal año en que nací -quatrevignt-treize-. La mala suerte me hizo un gato tinto, así que, porfa, ponme otro cubata.
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