#10

XX

A la espera de la palabra
termino escribiendo para relleno.

He escuchado más rap
que leído a Rimbaud.
Palpo la ruina a diario,
no me alimento de la estética.

Tirano en cada paso,
cónsul por su cuerpo,
a veces conquisto;
a golpes recito.

De los versos que dejé atrás hace años
han salido cuatro malas hierbas
que me alimentan.
Las letras se separan lentamente
y todo sentido se derrumba
recordando lo que fue un recuerdo.

Encerrado en una sala;
en un piso;
encerrado en un edificio;
en un barrio;
encerrado en una ciudad;
en un mundo;
no dejaré de abrir puertas.

Suelto el verso mirando hacia otro lado
y cae en tu bota.