#14

XXVI

N'hay paz, por más que insista y me atiborre
de litros de cerveza, de tu cuerpo,
por más que me repito y me convenzo
que estoy bien alejado de la noche.

Se caen las palabras y la poses
tan cerca de la copa y los excesos.
Me tomo hasta las aguas del florero.
Te como hasta el asombro de tus soles...

Y n'hay paz, si estoy lejos de tu edén.
Me follo a mi maldito malditismo
y escribo en la corrida de tu espalda.

Mal año en que nací -quatrevignt-treize-.
La mala suerte me hizo un gato tinto,
así que, porfa, ponme otro cubata.